On n’aime plus !

cbello Sam 7 Fév - 12:18

On n’aime plus !

On ne se connaît plus ! Et nous ne sommes plus de ce monde, nous ne le vivons plus, et c'est le monde qui nous vit…
Nous sommes spectateurs d'un monde qui survit et qui nous survivra, que par une envie de savoir… Un besoin de connaître où nous allons, juste à nous regarder nous regarder, juste à nous demander, pourquoi, pourquoi, pourquoi…
Nous vivons dans un siècle où les histoires d'amour commencent d'un cellulaire ou bien de nos machines, branchées sur l'inconnu à chercher son étoile…
Où y'a même plus le ciel, où y'a même plus la mer, où y'a même plus de voiles…
L'amour n'est plus qu'un rêve, affalé sur la toile où poussent des folies...
On n'aime plus !
On branche !
On se connecte !
On se télédécharge ! On se tape des codes, un password et son look, un scanner dans la tête, où figure Cassandre webcamée en Roxane…
« On n'aime plu,s on chiffre! »
Alors que moi je ne suis rien, je ne suis presque rien, même pas de chez vous… Même pas dans vos livres…
Alors que chaque nuit je fais le mur, dans l'almanach de mes rêves, les portes grandes ouvertes, à bâtir l'autre monde …

Un monde de lumières, qui jamais ne s'arrête
Un monde loin des murs… plus loin que ce vrai monde, où plus personne ne se connaît, ne se rencontre, plus jamais ne se touche... Un monde loin d'ici…

Un monde, où je m'écris, pour rien et pour personne, avec une illusion qui ne m'appartient plus…
J'écris, avec dans la main droite une tenaille et dans l'autre une rose… Puisque nous survivons d'une époque jetable, un cœur argilisé dans un corps d'automate…

J'écris, à fleur de compromis, d'un inutile jardin cultivant nos octets, ses voix criant l'octave, aux sons de nos machines. A nos voiles sans nos actes, à nos vaines pensées rythmant nos computers.

L'écrit sourd et voyant, l'écrit comme on se cherche, comme on cherche une fille un jour devenue femme, son chant du chant des autres, aux larmes contre des rires…

Avec ses mots jamais écrits doucement comme une arme, remplaçant mille peurs…
Je ne cherche rien d'autre, qu'une image sonore, pour maquiller nos murs…
Pour sommeiller longtemps dans le lit de ses phrases…
Puisque l'on n'aime plus

Je ne suis pas du tout certain que Ferré m'eût accepté en véritable ami. Je suis donc quand même un ami de Ferré, mais par procuration, juste de mon coté, seulement moi pour seul responsable. Sans doute parce que pour moi, Ferré fait partie de ses artistes qui se respectes, et que j’admire. Ceux qui pour moi en tous les cas, partagent, ma façon de penser et surtout la façon de le dire, en tous les cas beaucoup de mes idées. Comprenez- moi; Je suis un petit mec, un imposteur, un usurier du temps, un vieux mec de passage aux rictus poétiques. Avec la bouche tantôt en cœur, tantôt en italique, à déchiffrer les cendres d’hypothétiques «Je» ces plusieurs «moi » en « je » et qui n’y comprends rien !

J’apprends à faire la gueule d’une « poésie, je t'aime », avec mention « Ta gueule » pour dernier alibi… Cette imposture qui se trame goutte-à-goutte, avec son chant retricoté, la poétique étrange, toujours sujet à polémique, envitrinée d’images à la fois tendres, et puis rebelles à l’allure poétique. J’écris, en vers, et contre tout, en noir et blanc et en douleur, en bien, en mal, avec ou sans musique. Où tout respire en stéréo, le tabac froid d’un vieux paquet de brunes Celtique. Je me souviens ; Léo Ferré disait - La poésie n'est pas seulement faite pour être lue, il faut aussi qu'elle soit dite. La poésie, c’est avant tout de la musique. Il ne faut donc pas tenir compte de sa ponctuation, elle est juste pour moi, qu’une question de repérage pour le souffle. D'ailleurs ma poésie, n'a pas de point et n'a pas de virgule, elle n'a pas non plus de points d'exclamation ou d'interrogation, pas plus qu'elle ne se targue, de points de suspension... Ma poésie ; N'est que de l'air, elle ne m'appartient pas, elle n'appartient pas non plus à la littérature conventionnelle. Elle ne survit que de ses propres règles, ou sinon elle tombe. Ma poésie, elle est d'ailleurs ! Elle naît que d'un souffle, et ne meurt que du vent... Oui mais la poésie, la vraie, me direz-vous ! Celles des autres ! Et bien en fait, je ne la fréquente pas ; Ne la lis pas régulièrement non plus. Libre au poète d’écrire sa propre poésie ou de survivre d’une littérature ancienne à l’âme sénescente, vieille de six ou sept, voire vingt siècles. Comment donner de ces leçons de musicalité, lorsqu’on cultive soi-même une poésie conventionnelle, sponsorisée par le printemps, les oiseaux migrateurs, le silence et les roses ? Comment rendre crédible une moindre diatribe, ourdit de poètes pratiquants, en boétien de la cravate, chevelu en dedans, texte brillantiné, rococo de la rime « poétiquement parlant » de la tête à ses pieds . Ceux qui s’auto-starisent de leurs putains de stances et leurs obsessionnels sonnets, bourrés de règles inutiles et dont la forme lasse de l’uniformité du flajolet ou de la flûte et du pipeau! La poésie constante enfile les costars qu’elle loue à l’histoire, comme un tableau s’accroche à son image toujours présents au même endroit à rester fixe, et qui n’appartient plus qu’à son musée. La poésie n’est pas de ces peintures clouées à tous nos murs, et dont la destinée est de tenir coûte que coûte au même endroit, durant des siècles et des années ; Avec en récompense, toujours les mêmes yeux qui la regardent… Moralité : La poésie n’existe pas , elle est là pour personne, pour personne d’autre que ses diatribes, celles de ses critiques ; Et dieu merci toujours présentes, pour ne jamais mourir.

nouga Sam 7 Fév - 12:21

On s’ignore

On s’ignore, chacun dans son monde, chacun dans son kif, comme des météores

Jamais le moindre effort, deux entités, qui de prime abord,

Surfent sur les métaphores, mais on s’ignore.

On s’ignore, chacun cador dans son coin, jouant les matamores

Et puis quoi encore, on vise un record

On cherche le corps à corps

Qui nous jette dehors

On s’ignore, assis sur nos ego, seigneurs de nos châteaux forts

Chacun dans ses décors

Çà en en devient hardcore

Trash comme un ciné gore

On s’ignore, on en perd le nord, pire qu’un coup du sort, juste gardien de nos coffres-forts

Conquistadors du risible, et de nos scores de faux warriors

Pathétiques, si signor, per favor

On s’ignore, ce n’est pas demain qu’on élabore, la paix des braves, en guise d’accord

Alors on s’ignore

On s’ignore

Et quand la mort

Aura fait son œuvre, on s’ignorera encore

On coulera à bâbord

On sombrera à tribord

cbello Sam 7 Fév - 12:34

Merci nouga, ton texte rejoint le mien et est très bien torché en plus, merci aussi pour cet échange qui complémentarise une idée, un ressentiement, ainsi que ta contribusion en référence à la logique d'une réalité déjà présente.

jacques Wink

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