Paris by night

En salves saccadées, des pulsations acides
Jaillissent des entrailles
De monstres grimaçants aux postures placides,
Dans une ambiance glauque ;
Les bouches, les entailles,
Eructent prudemment de sourds grognements rauques;

Un pâle énergumène anime sa mâchoire :
« C'est l'heure des procès! »
Puis semble brusquement s'affaisser et déchoir;
Sur les tables dans l'ombre,
On croit voir des abcès
Dans les visages gourds et dans les rires sombres;

On sent monter ici l'odeur fétide et rance
Des rêves qui trépassent,
De la reine maudite, amère, Décadence!
Du sexe et de la sueur –
Comme une odeur salace,
En somme, et l'on se perd au néant des lueurs ;

A qui donc est la main qui tient les sabliers?
Le temps saute et se raye,
Fait des incantations comme un vinyle usé ;
Tu cries : « Paris by night ! »,
Empoignes une bouteille,
Souffles : « gimme your hand, come, and switch off the lights... »

l'enfer selon Mojito..fichtrement réussi !

Une poésie intéressante.

Mon relatif apriori sur les deux premières strophes est à peu-près compensé par le plaisir que j'ai eu à la lecture des deux dernières.

Z, fifty-fifty.

A qui donc est la main qui tient les sablier ?

Un Clic-Dédé qui décidément a la main heureuse.
Et qui vient réparer une injustice : je n'avais pas commenté ce texte en son temps. Trop occupé par ailleurs à chasser les importuns je pense.

Nilo, justice est faite.

oui, du bon Mojito !!!

A te relire vite Mo.


...

heureus'ment qu'not' Dédé, y va à Paname assez souvent pour rendre Paris by night beaucoup plus supportable !!!
Yzaé

J'avais lu à l'époque sans commenter... j'ai plaisir à te relire, voila.

Amitié et affectueusement,

Swann,

Je me noie dans la nuit parisienne by Mojito. C’est si bien de taper dans le mur à Dédé – un collier des mots-étoiles à mes pieds ! Cordialement Solweig

Tiens, il n'y a pas de raison, puisque le voilà propulsé en haut du Mur, que je me prive de redire tout le bien que je pense de cette promenade nocturne dans les culs de basses fosses.

Nilo, quai des brunes.

Ah oui c'est bien ces nuits là. Beau poème.

Vous cognez, le mur s'ouvre, la gueule béante vous envoie des mots endormis derrière les briques.
Cet " enfer " en est la preuve.
Le hasard entortille bien nos arrières...

premier clic sur le mur à dédé,
sur ce drapeau noir.
remué par ces beaux mots malodorants
qui sentent la chair et la larme sèche

éructer prudemment ? j'sais pas... je trouve que ça ne fonctionne pas

sinon le reste est plein de vie et se laisse arpenter comme une artère urbaine. le sang cogne et c'est tant mieux