Comme les miettes avec la main, fragments de vie

gerard hocquet Jeu 29 Oct - 17:07

C'est un peu par le biais de ces miettes que je suis arrivé ici,(hein Nilo?) alors je vous les livre...

Comme des miettes avec la main.

Préambule

Ecrire une biographie?
Quel intérêt l'anecdote d'un destin ordinaire?
Sinon celui de témoigner.
Même sans avoir vécu les faits à l'identique, d'autres s'y reconnaîtront.
Alors ouvrir quelques pages
Celles qui résonnent d'une époque et font des liens.
Avec l'avant du présent
Avec l'avant de l'après.
Un écho.
La vie serait un commencement et un aboutissement,
Le début et l'accomplissement d'une réalité de chair
Traversée,
Trop souvent transpercée,
par l'Histoire.
L'incarnation d'un cumul, générations superposées,
Une coloration historique des gènes
Et le suintement des valeurs et des usages par l'éducation.
La vie zéro et un fini.
Puis l'expérience, les rencontres et les conjonctions apportant leur bagage
Pour l'accueil et les saisons des générations futures.

W.G. SEBALD écrit: « les mutations silencieuses frayent la voie de l'avenir. »
Je donnerais bien une voix au silence.
A chercher le signifiant dans l'insignifiant, à nommer l'important du secondaire,
les derniers qui permettent le premier.
En vrac.
Par associations plutôt que par années.
A partir des bribes de mémoire colorées d'émotions.
Rassembler les miettes plutôt que reconstituer le menu par le menu.
Avec les miettes et à la place du chien qui est au banquet sous la table.
Non! Protestent-ils.
Si, j'insiste,
Nous ne sommes pas plus que des chiens, quelquefois moins.
Les chiens ne s'entre-tuent pas.

Donner voix au silence pour la dignité.
Malgré les humiliations, les dépendances et la veulerie,
Le cynisme et la cruauté,
Porter la dignité avec les mots écrits,
avec l'intention du chant et le silence mis en musique.
Sans concession, sans larmes, juste la dignité,
Et au bout des doigts la conscience de l'entier qui se livre et se lâche,
L'ego en deça,
Explorateur de sens,
Le faire au moins pour soi, assez de temps perdu, avant le dernier âge.

Fragment 1

Dans les faubourgs de Boulogne sur mer,
Noëlla attendait mince et frêle.
La faim nous réunissait,
Pas la nôtre, celle de l'Afrique.
Notre fierté fut d'emplir un cargo de vivres
Et le jour du départ,
Aux sirènes saluant Notre Dame des Mers,
Notre devoir fut de nous séparer.
Il y aurait eu abus
A se servir de la cause altruiste pour des liens exclusifs.
Encore au chaud dans le désir du père
Indiquant le chemin par la Croix,
Il était trop tôt pour oser la vie.
Pourtant, ce lien tressé de générosité aurait fécondé plus de rayonnement
Que ce bateau n'a donné de solution à la faim du monde.
Quarante ans après, elle tue toujours plus.
Et pour toi, Noëlla, la vie est-elle toujours la vie des autres?

Aux cornes de brume de l'hiver,
Je dessinais les toits de tuiles de la ville haute,
Perché sur l'appui de la lucarne d'une chambre
A l'extrême des combles, comme une prémonition,
Au lieu de plancher la philosophie.
Le désir du père touchait à l'inacceptable et les mains
Le premier croquis sur le vif.
Mais dans le brouillard des dix sept ans,
La corne beuglait en vain.
Au milieu des soutanes le sang battait l'impur
Et la conscience la culpabilité,
Le désir naissant n'irait pas au conflit.